Esta joya de la costa mediterránea es mucho más que playas bonitas: es un destino perfecto donde tú y tu perro podréis caminar juntos descubriendo paisajes que os quitarán el aliento. Así que si buscas un viaje donde tu perro sea tan protagonista como tú, sigue leyendo.

Caminos de Ronda: Diseñados para andar con perro

Los legendarios Caminos de Ronda son el corazón del senderismo con perro en la Costa Brava. Estos antiguos senderos que conectaban pueblos de pescadores son, hoy en día, la mejor opción para recorrer la costa en compañía de tu peludo.

¿Lo mejor? La mayoría de estos caminos son completamente accesibles para perros. Desde Blanes hasta Portbou, tú y tu compañero podréis caminar por senderos que serpentean entre acantilados, descubrir calas escondidas y disfrutar de vistas del Mediterráneo que harán que ambos querráis volver una y otra vez.

Los Caminos de Ronda son además relativamente seguros para los perros: están alejados de carreteras peligrosas y, aunque haya otros senderistas, los perros bien educados encuentran aquí un ambiente tranquilo y respetuoso.

Rutas rutas de senderismo con perro

Hacer senderismo con perro en la Costa Brava significa tener opciones para todos los niveles de forma y energía. Si tu perro es joven y tiene mucha energía, rutas como el Camí del Pirata o el GR 92 os ofrecerán la dosis de aventura que buscáis. Si prefieres algo más tranquilo, hay tramos cortos y planos perfectos incluso para perros senior o razas pequeñas.

Lo importante es que con perro, el ritmo es diferente. Aquí aprenderéis a disfrutar del camino sin prisas, permitiendo que vuestro compañero explore, huela nuevos olores y se dé un baño en alguna cala si el tiempo lo permite. Eso es lo especial de caminar con perro: el viaje se convierte en una experiencia sensorial compartida.

Playas dog-friendly: Descanso en el mar

Uno de los grandes privilegios de hacer senderismo con perro en la Costa Brava es que muchas playas permiten la compañía de perros, especialmente fuera de temporada alta. Después de una larga caminata, nada mejor que llegar a una cala donde tu perro pueda refrescarse en el agua.

Las playas de Roses, Empuriabrava y algunas calas de Llançà son ideales para llevar perro. Eso sí, es importante informarse de los horarios y normativas locales antes de planificar tu ruta, ya que en verano hay restricciones en algunas zonas.

Pueblos para pasear con perros: Hospedaje y gastronomía

Aquí viene lo mejor: la Costa Brava es increíblemente dog-friendly, incluso en los pueblos. Tossa de Mar, Cadaqués, Llançà y Palafrugell no solo ofrecen bares y terrazas donde puedes comer con tu perro descansando bajo la mesa, sino que muchos de ellos les tienen agua fresca y hasta snacks.

Los pueblos pequeños tienen ese encanto especial donde los perros son bienvenidos, pueden socializar con otros perros locales, y tú disfrutas de la gastronomía local sin preocupaciones. Es la experiencia completa: rutas increíbles durante el día y tardes relajadas en pueblos muy auténticos.

Parques naturales donde caminar con seguridad

El Cap de Creus y los Aiguamolls de l’Empordà son parques naturales perfectos para senderismo con perro. Aunque en algunas zonas hay restricciones (como épocas de nidificación de aves), la mayoría del año son accesibles para perros siempre que vayan bajo control.

Estos espacios naturales son ideales porque el terreno es variado, hay sombra abundante y agua natural donde tu perro puede beber.

Lo que necesitas saber antes de salir

Información práctica para senderismo con perro en la Costa Brava:

Tu perro debe llevar identificación y estar al día con vacunas. Aunque aquí la gente es muy tolerante, es responsabilidad tuya mantenerlo bajo control en lugares concurridos. Lleva siempre agua suficiente, bolsas para recoger sus deposiciones y una pequeña farmacia básica. En verano, evita las rutas más calurosas durante las horas centrales del día: el asfalto y las piedras pueden quemar las almohadillas de tu perro.

Las rutas están bien señalizadas y accesibles, pero consultas una app de senderismo con GPS es lo mejor. Tómate el tiempo que necesites: hacer senderismo con tu peludo va de disfrutar juntos sin prisas.

Infraestructura pet-friendly de verdad

La Costa Brava tiene transporte público que, en general, permite viajar con perros (aunque en algunos casos requiere bozal o transportín). Las rutas están bien señalizadas, hay fuentes en muchos pueblos y la mayoría de alojamientos rurales son completamente receptivos con perros.

Lo que nos encanta es que aquí no sientes que llevar perro sea una complicación: es lo normal, es lo esperado.

El alojamiento perfecto para explorar la Costa Brava con perro

Después de días disfrutando de rutas increíbles con tu compañero peludo, mereces un lugar donde descansar que sea tan especial como el camino que recorristeis.

En Mastorrencito, nuestra casa rural pet-friendly en el corazón de Girona, sabemos exactamente qué necesitas tú y tu perro. Espacios amplios donde tu peludo puede corretear libre, un entorno natural tranquilo donde ambos podréis relajaros, y la calidez de un lugar pensado para que tu perro se sienta como en casa.

No es solo un alojamiento: es el punto de partida y de llegada perfecto para hacer rutas de senderismo con perro en la Costa Brava. Porque después de conquistar senderos con vistas al Mediterráneo, ambos merecéis una noche de descanso rodeados de paz y naturaleza.

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La entrada La Costa Brava: El paraíso de los paseos perrunos se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

Porque como persona, lo entiendo perfectamente.
Pero como casa rural, como autónomo, como currante, como el que lo da TODO para que su proyecto funcione… no entiendo nada.

💣 Hay una crisis brutal, real, profunda…
Pero eso sí: silenciada.
Nadie habla de ella. No sale en los telediarios. No hay gráficos ni mesas redondas ni ministros reconociendo que se está yendo todo al garete.

Pero está. Se palpa. Nos está ahogando.

💔 Julio ha sido un desastre. Así de claro.

Y no lo digo yo solo. Lo hemos comentado entre compañeros de la zona y… TODOS igual.
Especialmente los que tenemos casas rurales por habitaciones, que somos los que más curro damos y menos margen tenemos.

En mi caso, en 20 años que llevo al frente de Mas Torrencito, jamás había vivido un julio tan malo.

👉 Casi el 50% de las reservas han sido de una sola noche.
Sí, UNA.
Lo que significa:

• Más sábanas
• Más toallas
• Más limpieza a fondo
• Más coste
• Y para colmo, tener que poner ofertas… y dar las gracias.

😩 ¿Y los clientes fieles? Hasta ellos están sufriendo…

Este fin de semana tuvimos a 5 clientes repetidores. De los de siempre.
¿Y qué pasó?

• El que venía 5 noches… ahora 4.
• El de 4… ahora 3.
• El de 3… ahora 2.

Y no es porque les caigamos peor.
Es que no pueden más.
No llegan.
Y lo que antes era una escapada de desconexión, ahora se convierte en un “hacemos lo que podemos”.

🧱 Y mientras tanto, el sistema nos aprieta hasta la asfixia.

Pagamos más del 70% de lo que ganamos en impuestos:
IRPF, cuotas de autónomos, IVA, tasas de residuos, inspecciones, canon del agua, cánones de aire y de espíritu santo…

Y mientras tú haces números,
💥 llega el sablazo de la luz,
💥 te suben el gas,
💥 y Hacienda te manda una carta “amable” para recordarte que si te pasas 1 día en presentar el 303, te crujen.

Y tú piensas:

«¿Pero no teníamos bastante con que nos roben los Borbones?»

Pues no. Ahora también la cúpula del gobierno.
Y tú, pagando tus tasas y tus IVAs, y viendo cómo los de arriba se reparten sobres, dietas, mordidas, comisiones, maletines y tarjetas black.

💬 Como se dice por ahí:

«De la boda de Aznar solo faltan por imputar los muñecos de la tarta…»

Y tú poniendo lavadoras.
Con dos cojones.

🔪 ¿Y los HUTs? El puñal definitivo

Porque si la presión fiscal y la hipocresía institucional ya nos tenían contra las cuerdas…
Llegaron ellos.
Las Viviendas de Uso Turístico.
Los HUTs.

Apartamentos con cero regulación.
Cero impuestos.
Cero inspecciones.
Cero alma.
Pero con piscina y código QR para entrar sin ver a nadie.

Y claro… ¿quién no prefiere pagar menos por una cama sin trato humano y sin normas?
¿Quién va a elegir una casa rural donde los perros corren libres, el desayuno es casero y te reciben con cariño… cuando por 40€ menos tiene un piso con vistas al parking?

Nos matan. Nos están matando. Y nadie hace nada.

⚖️ ¿Y el SMI? Claro que hay que subirlo… PERO…

¿De verdad nadie en el gobierno se plantea que subir el salario mínimo SIN reducir la carga fiscal hace inviable contratar a nadie?

Las grandes empresas pueden.
¿Pero cuántas pymes y autónomos conoces que han cerrado su negocio para irse como asalariados?
Y ¿sabes qué dicen todos?

«Ha sido la mejor decisión de mi vida. Que les den. Yo ahora tengo mi sueldo, mis vacaciones, y ni IVAs ni IRPFs ni leches…»

Y claro que sí. Porque esto es insostenible.

🐾 Mientras tanto… nosotros aquí seguimos.

Con las puertas abiertas.
Con el campo lleno de perros felices.
Con nuestros clientes de siempre, acortando estancias pero viniendo con cariño.
Con el corazón en un puño y la cuenta corriente temblando.

Pero llegará un día en que diremos:

💭 “O cambian las cosas… o hacemos un pensamiento.”

Y no será un arrebato.
Será un acto de supervivencia.
Porque los sueños también se mueren, cuando los entierras en impuestos, injusticias y abandono institucional.

🙏 Gracias a quienes seguís viniendo.

A quienes apostáis por lo real.
Por lo humano.
Por lo rural.
Por lo perruno
Por……

Reflexión

💣 «El futuro que se avecina: entre perras sueltas y manos atadas»

Durante años nos contaron el cuento de que ser autónomo era ser libre.
Libre de horarios, libre de jefes, libre de depender de nadie…
Mentira.
Hoy, el autónomo es el nuevo esclavo del sistema.
Un sistema que te exige todo y no te devuelve nada.

Nos prometieron que con esfuerzo llegaríamos lejos.
Pero en esta jungla moderna, el esfuerzo sin amiguetes, sin privilegios y sin trampa no vale una mierda.

Los que trabajamos con alma, los que no engañamos, los que apostamos por la cercanía, la sostenibilidad, la legalidad y la honestidad…
nos estamos quedando solos.
Solitarios, exprimidos, desprotegidos.

¿El futuro?
Es el Airbnb sin alma.
Es el turismo sin rostro.
Es el cliente que busca precio, no experiencia.
Es la España vaciada no de personas, sino de valores.
Es el autónomo que lo deja todo porque prefiere cobrar 1.400€ que vivir con úlceras por culpa de Hacienda.

Y mientras tanto, los de arriba —los de siempre— repartiéndose sobres, sueldos vitalicios, pensiones blindadas y vergüenzas ajenas que ya ni se disimulan.
Los mismos que hablan de emprendedores con la boca llena… y la mano en tu bolsillo.

Si no hay un cambio real —profundo, urgente y valiente—, este país será un páramo de oportunidades robadas.
Un cementerio de ilusiones donde solo florecen los negocios opacos, los chanchullos legales y los que saben bailar el tango del soborno y el «a mí no me pillan».

Quizá llegue un día en que uno mire su casa rural vacía, los perros dormidos en los sofás, el silencio del comedor…
y piense:

«Lo dimos todo. Pero no nos dejaron vivir.»

Y eso, querid@s amig@s, no es un fracaso. Es una estafa histórica.

Desde MasTorrencito te deseamos un buen día y que tus perros te acompañen!!!!

—–
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La entrada  ¿Y yo me pregunto… qué está pasando? se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

Ayer me llegan unos franceses 🇫🇷, reserva de última hora por Booking.com. Como a todos, les mando indicaciones, mapa 🗺️, geolocalización 📍, advertencias ⚠️, códigos de puertas 🔐, wifi 📶… todo. Y también, cómo no, el check-in online. Se tarda 3 minutos, se ahorran 10. Pero ni caso.
Ni a las indicaciones, ni al mapa, ni al whatt, ni a naaaaaa.

A las 21:00 me escriben:
«Estamos perdidos….. en medio del campo… en la nada…» 🌾
Y claro, yo vivo en el campo. Estar en la nada puede ser literalmente la vuelta de mi casa 🏡.

Les pido ubicación. No saben cómo. Les explico. Y resulta que están justo detrás de la casa 😑. Les digo que no se muevan, que voy yo. Salgo, giro a la derecha, un minuto, y ahí están… en medio del campo. Pues claro, ¿dónde si no?

Les hago señales 👋, doy la vuelta, los traigo. Tres minutos porque iban lentísimos 🐌, esquivando charcos 💦, no vaya a ser que se ensucie.

(LUEGO OS DIGO QUÉ COCHE LLEVABAN… 🚗💅)

Llegamos a casa, bajo del coche, me presento. El marido se hace el sueco 🫥. Mamas, mi perra, ladra 🐶, otros perros de clientes se acercan a olerlos 🐾. Yo, tranquila.
Y la señora me suelta:
«Las indicaciones están mal.»
Le pregunto:
«¿Las mías?»
Y dice que sí. Me coge el móvil 📱, abre Waze… y ¡tachán! las indicaciones eran perfectas ✅.
Entonces me dice que las pusieron en el GPS del coche. Le pido que mire el whatt donde está la foto con el acceso. Me dice que no lo ha visto 🙄. Me encojo de hombros.
«Si vosotros sois los interesados en llegar y no leéis lo que os pongo… poco más puedo hacer.»

Mi marido casi me mata llendo por estos caminos… tiene un cabré….. (solo hay que ver la cara de culo que tiene) menos mal que hemos traído mi coche, el suyo es un BMW deportivo muy bajo… sabeis cual era el suyo?? Un BMW X3… jajajajaj

Les enseño bar 🍷, comedor 🍽️, habitación 🛏️. Me dicen que van a por las maletas. Al rato me tocan a la puerta:
«No podemos conectarnos al wifi.»
Les pregunto si han leído el whatt donde está todo.
«No.»
Muy amablemente les explico que allí está la contraseña 🔑.
Cinco minutos después:
«Ya va muy bien, gracias.» 😅

Cinco minutos más tarde:
«¿Dónde está el mando del aire?» ❄️ Es que hace un calor en esta casa y en nuestra habitación…..
Les digo que no hay, que se enciende con un botón.
Y ella suelta:
«Mi marido YA lo ha puesto y TE HA LIMPIADO LOS FILTROS, que buena falta les hacía.» 🧽🧼

Yo:
🤯

Porque sí, lo más normal del mundo: llegas a una casa rural, desmontas el aire acondicionado y te pones a limpiar filtros. Muy lógico, claro.

Diez minutos después, me dicen que la habitación no es la que habían escogido.
Les digo que sí. Que pone “doble con terraza” y que hay dos, pero que no hay otra libre. Casualidad: querían la otra.

Y ahí ya sabía yo que estos venían a tocar los cojones. No desde hace 10 minutos. ¡Desde hace 30! ⏳

Empiezan los whatts: pim, pim, pim, pim… 📲📲📲
Que si esto, que si lo otro, que si lo de más allá…

Les digo que voy a cancelar la reserva y que el reembolso corre por cuenta de Booking.
Y la señora me suelta:
«Más te vale que se anule, porque si no TE VOY A DENUNCIAR.» ⚖️

Y ahí, de verdad… casi los mando a la mierda 🤬. Pero no. Llamo a Booking. Les explico. Me dicen que hablarán con ellos.
Cinco minutos después: reserva cancelada ✅.
Les pregunto si han hablado con ellos. Me dicen:
«Sí, estaba muy muy decepcionada…»
Y yo le digo al de Booking:
«Pues ya tiene dos problemas: estar enfadada y desenfadarse.»
Y se rió 😂.

Les mando un whatt avisando que ya está cancelado. Me dan las gracias 🙃.
Y como soy más puta que las cucarachas 🪳, bajo a ver a otros clientes, y me dicen que el señor llevaba rato poniendo pegas:
Que si los perros, que si están sueltos, que si ladran… 🐕

Pues mira:

Si no te gustan los perros, no vengas a la única casa rural cuyo eslogan es:
🐾 LA PRIMERA CASA RURAL PARA MASCOTAS QUE ACEPTA PERSONAS 🐾
Porque si hay algo que hay aquí…
¡¡¡SON PERROS!!!
¡TOOOONTOOO! 🐶🐶🐶

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La entrada Los muy maleducados o los tocapelotas. 😤 se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

No hay tregua, por Dios… Ni por la noche.
Desde que empezaron estos calores tropicales me acuesto con el aire acondicionado, el ventilador, la esperanza de que refresque… ¡y ni por esas!
Y eso que dormimos en la parte de arriba, donde en invierno te asas porque sube todo el calor…
Bueno, rectifico: nosotros no tenemos calefacción y en pleno enero dormimos con la ventana abierta.
Ahora imaginad en verano: es como dormir en el interior de un croissant recién horneado.

🐶 Hasta los perros se niegan a salir.
Se van todos a su habitación con aire acondicionado y se reparten el sofá como diplomáticos suizos.
¡Incluso Mastitwo!
Sí, Mastitwo, ese que suele preferir dormir encima de piedras como un fakir peludo.

Pero claro… siempre hay alguien que se queja, como si el calor lo fabricáramos nosotros aquí en Mas Torrencito.
El otro día vinieron unos clientes y se fueron antes de tiempo.
¿Problemas en la habitación? ¡NO!
¿Fallo del aire acondicionado? ¡Tampoco!
¡Se fueron porque hacía calor y se fueron a….. LLEIDA!

Que sí, que se veían morir… y se volvieron.
A LLEIDA.
No sé, yo cada día entiendo menos este mundo… 🤷‍♂️

Y lo mejor es que esta semana… SUBE MÁS.
Y MÁSSSSS.
No sé a dónde vamos a llegar, pero como sigamos así, los Golden se van a poner protector solar factor 50 y la Mamas pedirá mojitos sin alcohol con hielo picado.

Y como si todo esto fuera poco, yo mismo, ayer por la tarde, me dediqué a planchar y poner lavadoras y secadoras.
Porque claro, si hace calor, lo suyo es generar más, ¿no?
¡Una especie de Termomaratón Rural Doméstico!
Y ya sabemos que la secadora, esa gran bestia tragacorriente, suelta más calor que un beso de dragón.
Así que no, NO AYUDA NÁ DE NÁ.

Y yo… yo solo quiero dormir sin sentir que me está respirando en la nuca el mismísimo Lucifer 🥵🔥

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La entrada 🌡️ «Hace un calor que chincha la pelleja» 🥵 se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

Fue en una comida. De esas largas, sin prisa, con pan con tomate, vino que no se acaba y perros dormitando bajo la mesa. Yo hablaba con Ferran, el padre de Alguer Miquel, cantante y alma de Txarango, como si nos conociéramos de toda la vida. Bueno… en realidad somos buenos amigos…. ¡bendita imaginación, que siempre me sienta a la mesa con quien me apetece!

—“Oye Ferran… tú que lo conoces bien… ¿crees que tu hijo me haría una versión de Cançons de llibertat, pero dedicada a Mas Torrencito? ¿y se lo podría decir a LLach para que hiciera los acompañamientos, como en FEAT???? Algo así como un himno a la perrería libre, sin jaulas ni normas absurdas…”

Ferran me miró con esa cara mezcla de ternura y resignación de padre que ha escuchado muchas locuras antes de esta.

—“Miguel, a mi hijo le gusta la gente que sueña. Que canta bajito para no despertar la tristeza… Así que si se lo explicas bien, igual hasta te la canta él mismo, con Masto haciendo los coros y Manuela moviendo la cola al compás…”

Y ahí fue cuando me di cuenta de que en mi cabeza, esa versión ya sonaba. Que los ladridos eran ritmos, que las esteladas ondeaban con cada verso y que las croquetas del desayuno rimaban con “llibertat”. Porque la imaginación tiene eso: que te saca a pasear sin correa, te deja sentarte con Ferran y pedirle al hijo una canción que todavía no existe… pero que ya forma parte de tu vida.

Y si algún día Alguer leyera esto, solo podría decirle:
gràcies per posar música al que molts sentim però no sabem dir.
Y si además le pone ritmo perruno… ya ni te cuento.

🎶 Cançons de llibertat – Versión MasTorrencito

Somos el ladrido que sembraste
en campos de olvido y de encina,
el eco de los que corrían
libres por esta masía.

Somos el pueblo que camina,
con las patas y la barriga,
con la flor en la oreja de Manuela
y el sol brillando en la piscina ☀️🐶

Cantamos para que no se olvide
que aquí los perros mandan,
para que nadie se arrodille
frente al que trae la correa apretada.

Suenan al viento canciones de libertad,
de los que cruzaron valles
para poder ladrar.
Suenan al viento canciones de verdad,
y aunque venga un cliente tonto…
¡no nos podrá callar!

Traemos las huellas del camino,
la memoria en cada almohada,
una alfombra llena de historias
y sofás con alma peluda.

Traemos el aullido del bosque,
los sueños de Tristeza y de Mamas,
el perfume suave a croqueta,
y el derecho a vivir sin jaulas.

Y en el canto de esta casa
late fuerte la esperanza,
que ni booking, ni estrellas,
ni reseñas nos desgastan.

Suenan al viento canciones de libertad,
de los que duermen en camas
sin pedir disculpas ya.
Suenan al viento canciones sin corral…
y aquí en Mas Torrencito,
¡la dignidad no se alquila jamás!

Que os parece????? SE LA PEDIMOS?????????

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La entrada 🐾 Una sobremesa con Ferran se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

Desde los Reyes Católicos hasta el último consejero de urbanismo, el choriceo ha sido siempre una institución. Y lo mejor de todo: da igual el color de la camiseta. El robo es transversal. Rojo, azul, morado, verde o arcoíris, todos pasan por caja. Y no precisamente para pagar.

Y tú mientras, querido ciudadano, rellenando formularios de Hacienda como un buen esclavo moderno, calculando si te da para llenar el depósito o encender el aire acondicionado este mes. Spoiler: no da para las dos cosas.

Aquí no se trata ya de un caso aislado, de una “manzana podrida” en la cesta. Aquí la cesta entera huele a podrido, pero nos dicen que es “fruta de temporada”. Los partidos se turnan en el poder no para mejorar nada, sino para saquear con nuevos métodos. Lo llaman alternancia democrática. En realidad es cambio de llaves del almacén.

Y cuando alguien mete la mano hasta el codo, ¿qué pasa? ¿Una pena ejemplar? ¿Inhabilitación perpetua? ¿Embargo de bienes? No, hombre. Se les afora. Se les indemniza. A veces incluso se les asciende. Y si la cosa se pone fea, siempre queda el indulto o el exilio dorado. A la cárcel solo van los pringaos sin contactos. El político corrupto en España cae de pie. Y con pensión vitalicia.

¿Y qué hay del pueblo? El pueblo paga. Siempre paga. Con fe ciega y la tarjeta de crédito en la boca. Porque ser ciudadano español es básicamente una suscripción mensual a un sistema que te exprime y luego te culpa por no ahorrar.

Vamos con números, que siempre ayudan:
Un trabajador medio en España, a lo largo de 40 años, puede dejarse cerca de 770.000 euros en impuestos. Sí, has leído bien. Tres cuartos de millón. ¿En qué se va eso?
– IRPF (para sostener los sueldos de los que legislan contra ti)
– Cotizaciones (para un sistema de pensiones que cada día parece más ruleta rusa)
– IVA (para que todo lo que compres te cueste un 21% más)
– Impuestos especiales sobre gasolina, alcohol, electricidad, agua…
– IBI, tasas de basura, alcantarillado, zona azul, zona verde, zona ya ni sé…

Todo eso para financiar una administración que, en muchos casos, sirve de agencia de colocación para familiares, amigos y expolíticos reciclados. Te dicen que lo hacen por el bien común. Lo que no te dicen es que el «común» vive en urbanización cerrada y tiene coche oficial.

Y mientras tú haces encaje de bolillos para llegar a fin de mes, las grandes fortunas —esas 50 élites del Ibex y alrededores— están más ligadas al franquismo que el NO-DO. Más del 80% de ellas vienen de favores, concesiones y privilegios heredados. ¿Emprendedores? Sí, claro. Emprendieron el BOE hace 60 años y aún no lo han soltado.

Pero oye, que no cunda el pánico. Siempre nos quedará el fútbol, los reality shows, la lotería de Navidad y los discursos en los que nos prometen regeneración democrática. Cada cuatro años nos hacen creer que esta vez sí, que el cambio viene. Pero el único cambio es que tú envejeces y ellos se hacen más ricos.

¿Sabes cuál es el verdadero mérito de este sistema? Que ha conseguido que nos acostumbremos. Que cuando alguien roba millones, digamos: “Bueno, al menos robó menos que el otro”. Que cuando vemos un caso de corrupción, lo tomamos como parte del paisaje, como un atasco o una ola de calor.

España no es un país corrupto. España es una corruptocracia. Un lugar donde si no formas parte del chiringuito, solo te queda pagar la ronda. Y si lo denuncias, te llaman radical, antisistema, o peor: “populista”.

Pero no te preocupes. Si algún día te toca una herencia, vendes una casa o te suben 100 euros el sueldo, Hacienda estará ahí, puntual, eficaz, para recordarte que tú no estás invitado a la fiesta. Que tú solo estás para fregar los platos y pagar la cuenta.

Así que sí: en este país no se nace con un pan debajo del brazo. Se nace con una deuda, una hipoteca moral, y una entrada no solicitada al mayor club privado de ladrones con traje y corbata de Europa.

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La entrada Ñ: donde robar no es delito, es tradición tapado todo por la puta unidad. se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

YA LO DECIA MANUEL LUQUE el del Colon, de los años 80…. Busca, compara y si encuentras algo mejor….RESERVALOOOOOOOOOOO

NO LO VEO. De verdad que no.

🎯 Haced la prueba vosotros mismos.

👉 Entra en mastorrencito.com y busca una semanita en julio, por ejemplo del 7 al 13. Hay disponibilidad todavía. Precio: XXXX euritos. Una semana entera.

Ahora abre otra pestaña, te vas a booking.com. Yo que soy Genius 3 y todo… con súper descuentos y bla bla… y ¿sabéis qué?

💸 MÁS DE 200 EUROS DE DIFERENCIA. Sí, sí, 2️⃣0️⃣0️⃣ € menos en mi web.

Y ahora os explico por qué:

1. Yo subo el precio en Booking por dos razones:
   • Porque no quiero que reservéis por ahí.
   • Porque me cobran un 17% de comisión (y encima no me desgravo nada 😤). Así que tengo que subir el precio un 27% o más… ¡ES QUE SI NO, ME ARRUINO!

🔺¡CLARO QUE PARECE CARO EN BOOKING O EXPEDIA! 🔺
¡CLAROOOOO! Pero si lo comparas con mi web, pues eso… te llevas un palo.

Y luego la típica frase:

“Ay, es que no lo sabía… Me daba miedo quedarme sin sitio…”

😮‍💨 ¡PERO SI QUEDAN MÁS DE DOS MESES! En algunos casos hasta 6 meses antes ya está hecha la reserva.
A mí me fastidia, claro que sí… pero no puedo ir llamando a todos los que reserváis por Booking para deciros: “Ey, que por mi web te sale MUCHO más barato…”

A veces lo he hecho, lo confieso. Una vez, unos extranjeros reservaron 15 días para tres personas por Booking. Les escribí y les dije:

👉 “Si queréis, anulad y reservad por mi web. Os sale más barato y os incluyo los desayunos gratis.”

💡 OJO: no les estaba bajando el precio ni un euro. Mismas condiciones, misma habitación, solo que más barato por mi web. Como el anuncio ese de Trivago que no para de salir…

¿Y sabéis qué hicieron?

📢 ME DENUNCIARON A BOOKING 😐

Sí, como lo leéis.

El karma es sabio… porque esa reserva era no-refundable, pagada por adelantado…
Y justo una semana antes de venir… no sé qué les pasó, pero pidieron cancelarla sin gastos.

¿Y qué creéis que hice yo? 😏

👉 Mañana os lo cuento…

Reflexión

Sí, venga va… lo reconozco: Booking es una herramienta útil.
Para un viaje improvisado, una escapada express, una noche de paso… va de lujo.
Te da opciones rápidas, te ubica en el mapa, te enseña fotos, valoraciones, filtros por lo que sea… ¡está bien!

🔎 Te puede servir de guía, incluso de escaparate.

Pero ojo… eso no significa que tengas que reservar ciegamente ahí.
Porque muchas veces, NO es la opción más barata. Ni de lejos.

👉 Usa Booking para mirar, comparar, descubrir… pero cuando encuentres algo que te encaje, búscalo también en la web del alojamiento.

📉 Muchas veces te llevas una sorpresa:
El mismo sitio, la misma habitación, las mismas fechas… y 100, 200 euros menos.
¿Y por qué? Pues porque Booking cobra comisiones altas, y muchos alojamientos se ven obligados a subir el precio ahí para no perder dinero.

⚠️ Así que no se trata de odiar Booking. No.
Se trata de ser inteligente. De comparar. De apoyar directamente al pequeño negocio si puedes. De pensar con cabeza.

Porque a veces, por no dar dos clics más, acabas pagando de más…
Y luego, claro, vienen los lamentos:

“Ay, no lo sabía…”
“Es que me daba miedo quedarme sin sitio…”

🎯 Pues eso, que Booking sí… pero con cabeza.
No siempre es la mejor opción. A veces solo es el primer paso. No el último.

Desde MasTorrencito te deseamos un buen día y que tus perros te acompañen!!!!

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La entrada 🤯 Yo no sé si soy tonto… o MUY tonto. se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

Ayer, mientras hablaba con un amigo de Salamanca —ya sabes, de aquellos que te dicen que no están hechas pero que tienen nostalgia del mando único y de la mili obligatoria— soltó una de esas frases que harían que hasta tú, Manuela, levantaras la ceja (si las perras levantaras cejas):

“Bueno, Miguel, pero… Franco hizo los pantanos . ¿Qué ha hecho el PSOE aparte de robar?”

Yo, que ya me conozco el percal, respiré hondo, miré al cielo como si estuvieras allí tú, Manuela, tumbada al sol entre jazminas, y le contestó con toda la calma del mundo:

“De momento, querido… no matar.”

🦴 ¿Te suena, Manuela?

Es como si en vez de acariciarte te hubieran dado una patada, pero después dijerán:

“Hombre, pero te pongo un cuenco nuevo. ¡Algo es algo!”

🧱 ¿ ¿Por qué los dictadores hacen cosas grandes y feas, Manuela?

Mira, bonita, esto ocurre desde siempre. Todos estos humanos bajitos de empatía, pero con muchas ganas de mandar, cuando legan al poder tras matar, empresar o callar a sus propios compatriotas, necesitan dejar algo “bonito” que tape el feo que hicieron.

Así que se ponen a construir. Gigante. Absurdo. Monumental.
No porque quieran mejorar la vida de nadie. Sino porque quieren que el pueblo mire hacia arriba y no hacia atrás.

📚 Lección número 1: Franco no inventó los pantanos

Antes de que Franco tuviera bigote, ya había pantanos en España.

• En el siglo I dC , los romanos ya construyeron Cornalvo y Proserpina en Badajoz.
• En 1594 , bajo Felipe II, se terminó el Pantano de Tibi en Alicante.
• En 1903 , se construyó el Pantano de Foix , en el Penedès, cuando Franco estaba… aún por nacer.
• Y en 1935 , bajo la Segunda República, se finalizó Ricobayo (Zamora), antes de que empezara su régimen de terror.

Y muchos otros estaban proyectados o en obras cuando él decidió cargarse media España para salvarla de sí misma (una contradicción solo entendible por los que vende en blanco y negro).

🧠 Lección número 2: Franco inauguró, pero no diseño

Sí, durante la dictadura se inauguraron más de 500 pantanos.
Pero hechos de verdad, desde cero, fueron unos 200 o 250 .

El resto venían de antes. Y él se puso la medalla (literalmente).
Como ese huésped que llega tarde a cenar, se come las sobras, y encima dice que cocinó él.

🗺️ Lección número 3: En Cataluña también sabemos construir sin dictadoras

• El Pantano de Rialb (Lérida), el más grande de Cataluña, lo hizo la Generalitat en el año 2000 .
• La Losa del Caballo , en el Solsonès, se terminó en 1998 .
• El mayor embalse de España, La Serena (Badajoz), se acabó en los años 90 , ya en plena democracia.

Así que los pantanos no se extinguieron con Franco, como algunos parecen creer. Lo que se extinguió fue la costumbre de ponerle número al hormigón.

🏛️ Lección número 4: Todos los dictadores hacen lo mismo, hija mía

A ver si te suenan, Manuela:

• Hitler : autopistas, estadios olímpicos, llanuras para reconstruir Berlín con una cúpula de 290 metros.
• Mussolini : barrios enteros de Roma arrasados ​​para hacer avenidas fascistas.
• Stalin : metros decorados como palacios, canales construidos con esclavos.
• Ceauşescu : el edificio más grande de Europa mientras el pueblo pasaba hambre.
• Saddam Hussein : palacios faraónicos con su número grabado en piedra, como si fuera el Mesías del desierto.
• Kim Jong-il : estatuas, torres, hoteles fantasmas… mientras su gente comía razas.

¿Y qué tenían todos en común?
👉 Que mataron, reprimieron, prohibieron …
👉 Y después construyeron para que los recordarán por el mármol y no por el miedo.

🐶 Y tú, Manuela, que no necesitabas pantanos para ser feliz…

…solo un rincón de sombra, algo de jamón y amor a raudales.
¿Te imaginas a ti diciendo: “Vale, me abandonaron, pero al menos me pusieron una estatua”?
Pues eso mismo hacen con Franco.

Es el síndrome del dictador acomplejado:
Como no van a amarlos, quieren que los recorden.
Como no tienen alma, ponen hormigón.
Como no tienen pueblo, se hacen templos.

📣 Ladrido final:

Que no te engañen, Manuela. Que no nos engañen.

Franco no hizo los pantanos.
Hizo silencio.
Y después puso placas para disimular.

Y si alguien pregunta “qué ha hecho el PSOE aparte de robar” , puedes contestarle tú misma desde ti rincón del jardín:

“No matar ya es bastante. No fusilar al aliño.”
No levantar mausoleos como esclavos. No poner su cara en una presa.
Y, sobre todo, no tener que justificar un crimen con una compuerta de hormigón.” 🐾

Desde MasTorrencito te deseamos un buen día y que tus perros te acompañen!!!!

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La entrada 🐾 “Manuela, cariño… Franco no hizo los pantanos” se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

Soy Miguel. Y esta historia empieza con mierda. Literal. De la buena, acumulada durante años, la que se pega a las botas y al alma. Porque Mastorrencito, ya sabéis, tiene su encanto rural y su peso en historia, pero también guarda secretos bajo polvo, barro y olvido. Lo que yo no sabía es que, al decidirme por fin a limpiar el granero, iba a desenterrar algo que cambiaría todo.

Mastorrencito tiene la casa principal, claro. Ahí vivimos. Pero también tiene dos construcciones anexas que siempre me han tenido intrigado: el granero, y esa otra especie de caseta gigante, con una arquitectura que le da mil vueltas a cualquier chalet de revista. Con su columna central, majestuosa, en medio de la nada, como diciendo: «Yo aguanté guerras, tormentas y olvido. ¿Tú qué?»

Desde que llegué aquí, hace ya la tira de años, siempre quise reformarlos. Pero reformar cuesta. Y aquí, entre arreglos de tejados, perros, la vida misma… siempre se va el dinero donde más aprieta. Calcula unos 80.000 euros por espacio. Así que los fui dejando. Y ellos, como todo lo que se deja, se fueron pudriendo. Ventanas rotas, humedad hasta el tuétano, vigas carcomidas por el tiempo. Pero esa columna seguía ahí, plantada como un centinela.

Hasta que un día, no hace mucho, dije: basta. Si no puedo reformarlos, al menos voy a vaciarlos. Limpiarlos. Sacar todo lo que sobrasen. Porque ya era vergonzoso. Un trastero gigante de cosas que ni sabía que tenía. Y además, cada vez que pasaba por delante, sentía una especie de tirón, como si el lugar me pidiera que lo mirara de nuevo.

Monté una cuadrilla. Buenos chavales. Uno de ellos, el Javi, me dijo que su abuelo había trabajado en Mastorrencito durante la posguerra. Que alguna vez oyó hablar de «cosas raras» guardadas en el granero. Yo me ríe en ese momento. Ahora ya no me hace tanta gracia.

Fuimos entrando en los espacios como quien entra en un vientre antiguo, con respeto pero con escobas, carretillas, guantes y mascarillas. Sacamos sofás rotos, bicicletas sin ruedas, sacos de cemento petrificado, latas vacías de pintura, un sillon orejero medio comido por las ratas, una colección absurda de frascos de cristal con líquidos de colores que no me atreví ni a abrir. Clasificamos como en un ritual: esto es basura pura, al contenedor; esto no tengo ni idea, montón intermedio; esto igual se puede vender, pa’ mis gitanicos.

Mientras ellos iban y venían a la desillería, yo me dedicaba a hurgar entre los objetos que no entendía. Un par de veces, Masto se metió entre los montones, olisqueando curioso. Mamas ladraba como diciendo «¡cuidado!», mientras Maqui y Mato jugaban a perseguirse entre los escombros. Su energía me daba un poco de esperanza. Como si ellos, con su instinto, supieran que algo se estaba destapando.

Encontramos, entre cajas rotas y tablones, un retrato al óleo. Cubierto de polvo. Lo limpiamos con cuidado. Era el rostro de un hombre serio, de ojos penetrantes, con una medalla antigua en la solapa y un fondo que reconocí de inmediato: la fachada de Mastorrencito, pero con un escudo que ya no está. Lo dejé apoyado contra la pared. No sabía qué hacer con él. Ni siquiera sabía quién era. Pero su mirada, juro por Dios, parecía seguirme.

La primera construcción que vaciamos fue la de la columna. Poco a poco, fue quedando visible el suelo. Y entonces pasó. Después de barrer durante horas, y quitar capas de tierra endurecida, vimos aparecer baldosas. No cualquier baldosa. Eran de barro cocido, como las de la casa principal, pero muchas tenían una marca que nos dejó helados: cuatro barras y una fecha.

Me arrodillé. Pasé la mano por una de ellas. Estaba perfectamente conservada. El rojo arcilloso tenía un brillo que parecía imposible tras tanto año oculto. Era como si el tiempo hubiera pasado por encima sin atreverse a tocarlas. Como si algo, o alguien, las hubiera protegido.

Esa noche, no dormí bien. Me quedé pensando. 1714. No es cualquier año. La guerra de Sucesión. La caída de Barcelona. Un antes y un después en la historia de Cataluña. ¿Por qué estaban esas baldosas ahí, ocultas, como esperando ser descubiertas? ¿Quién las puso? ¿Por qué?

A la mañana siguiente, volvi al granero con los perros. Mastitwo se me adelantó, como siempre. Mamas iba a mi lado, seria. Maqui y Mato, jugando a morderse las orejas. Entramos en la construcción. La luz entraba por los ventanucos altos y el polvo flotaba como en una película antigua. Ahí estaban las baldosas, brillando como si quisieran contarme algo.

Y lo hicieron.

Justo en el centro del suelo, bajo la columna, había una baldosa ligeramente más hundida. Me agaché. Toqué los bordes. Estaba suelta.

La levanté.

Debajo no había tierra. Había un hueco. Un cuadrado de unos 60 por 60 centímetros, perfectamente delimitado por ladrillos antiguos. Dentro, una caja. De madera negra, vieja, con herrajes oxidados pero intactos. Pesaba poco. La saqué con cuidado. Los perros se acercaron, inquietos. Mamas gruñó. Maqui se quedó quieta, la mirada fija. Hasta Mato se sentó, cosa rara en él.

No la abrí. Aún no. Me senté con la caja en las piernas, el corazón bombeando fuerte. Sentía que lo que había dentro no era solo viejo. Era importante. Como si llevara siglos esperando ese momento.

Capítulo 2: La caja

La caja pesaba menos de lo que parecía. Tenía esa textura de la madera vieja que al tocarla casi cruje bajo los dedos, como si protestara por haber sido molestada. Me senté sobre un bloque de piedra mientras los perros se me agrupaban alrededor, expectantes.

Con la navaja pequeña que siempre llevo en el bolsillo, forzando con cuidado, conseguí hacer saltar el pestillo. El crujido metálico resonó en todo el granero como un disparo seco. Masto dio un respingo. Maqui pegó un brinco y se alejó dos pasos, pero se quedó mirando. Abrí la tapa despacio, como si estuviera desenterrando una promesa antigua.

Dentro, lo primero que vi fue un paquete envuelto en tela. Tela gruesa, gris, con bordados deshilachados. Lo desenvolví y apareció un libro. Pequeño, de cuero oscuro, sin título a la vista. Lo abrí.

Era un diario.

La primera página estaba escrita a mano, con tinta ya desvanecida, en un catalán antiguo, precioso y algo difícil de entender. «Per a qui trobi aquesta caixa…» decía. A partir de ahí, empezaba el relato de un tal Bernat Jorba, fechado en 1713. Soldado. Refugiado. Escondido en Mastorrencito.

No podía creerlo. El diario hablaba de la guerra, de cómo se ocultaban en casas dispersas por la zona, de una red de mensajeros y de un objeto que debían proteger a toda costa. «El cor de la terra», lo llamaba. Nunca explicaba qué era, pero sí dónde estaba: bajo la columna.

Miré hacia la columna. Me levanté. Los perros también. Era como si ellos lo supieran. Como si todos esos años dando vueltas por ahí hubieran sido parte de algo más grande.

Volví al hueco. Revisé mejor. En una esquina, casi fundido con los ladrillos, había un símbolo tallado. Cuatro barras. Encima, un pequeño orificio como de cerradura.

La caja tenía una doble tapa. Debajo del diario, una pequeña llave oxidada descansaba envuelta en una cinta roja.

La cogí. Encajaba.

Giré.

El suelo tembló. No como un terremoto. Como si algo, dentro de la tierra, respondiera a esa llave.

Los perros empezaron a ladrar todos a la vez. Mamas, especialmente, se puso a rascar el suelo cerca de la columna como si supiera exactamente dónde. El ladrillo crujió. Una losa entera comenzó a moverse.

Y entonces supe que lo que había descubierto no era solo un diario. Ni una caja. Era una entrada. A algo mucho más grande.

Pero eso… eso aún no estoy seguro de si debía haberlo abierto.

Capítulo 3: El pasadizo

La losa se desplazó con un ruido sordo, como si alguien la empujara desde dentro. El polvo que se levantó era espeso, casi intocable, como si no se hubiera movido en siglos. Me quedé paralizado unos segundos. Masto ladraba con insistencia. Mamas gruñía baja, con esa tensión que solo saca cuando algo realmente no le cuadra. Maqui y Mato se mantenían detrás de mí, inquietos, pero sin moverse.

Bajo la losa, un agujero oscuro. No era muy profundo, apenas un metro, pero sí lo bastante para dejar ver un suelo de piedra y, más allá, un túnel que se perdía en la negrura. No olía a humedad. Olía… a cerrado. A tiempo congelado. A tierra vieja.

Busqué una linterna. Tuve que subir corriendo a la casa. Agarré una frontal, una pequeña de mano, y bajé con una cuerda por si acaso. Los perros me esperaban justo donde los había dejado. Nadie se había movido. Ni un pelo.

—¿Entramos o qué? —les dije, más por espantar el miedo que por valentía.

Descolgué la cuerda y me dejé caer. Al tocar el suelo, noté el frescor. Era otro clima ahí abajo. Me agaché para no dar con la cabeza. El pasadizo no tenía más de metro y medio de alto. Empezaba en piedra pulida, como una pequeña bóveda romana, y seguía, poco a poco, transformándose en algo más rústico, con paredes de tierra compacta.

Avancé. Despacio. No quise que bajaran los perros aún. Cada paso era un crujido. El aire estaba cargado de algo antiguo. No miedo exactamente. Pero sí… memoria.

Unos diez metros más adelante, el túnel giraba levemente. Y ahí lo vi.

Una puerta. De hierro. Reforzada. Con un símbolo grabado en el centro: las cuatro barras. Esta vez, cruzadas por una línea horizontal que no había visto antes.

Capítulo 4: El eco del pasado

La puerta se cerró con un estruendo metálico que reverberó por el túnel. No hubo pestillo ni cerrojo. Solo un golpe seco, definitivo. Giré sobre mis talones y empujé, pero era inútil. No se movía. Estaba atrapado.

La linterna frontal parpadeaba. Saqué la pequeña de mano y la encendí. El haz de luz temblaba sobre las paredes de piedra. Me quedé inmóvil unos segundos, respirando despacio. En el aire flotaba algo que no sabría describir: no era miedo, era… peso. Historia. O tal vez algo más. Una vibración leve en los oídos. Un zumbido sordo que parecía responder a mis pensamientos.

Avancé. Paso a paso. La galería seguía. No era muy larga, pero cada metro parecía empapado de siglos. En las paredes, de vez en cuando, había marcas. Inscripciones. No grabadas con herramientas, sino dibujadas con algún pigmento oscuro que el tiempo no había logrado borrar. Frases en catalán antiguo. Cruces. Una silueta de una mano. Un ojo. Y siempre, el símbolo de las cuatro barras. A veces, las barras estaban invertidas.

Llegué a una sala. Cuadrada. De piedra. Sin adornos. Solo un pedestal en el centro, y sobre él, una caja más pequeña, metálica, con una inscripción dorada: “Perquè no oblidem.”

Me acerqué. Mi reflejo se deformaba en la superficie pulida de la caja. Pero no se deformaba solo por la curvatura: parecía respirar. Como si la caja se estremeciera, apenas perceptible, cada vez que me acercaba más. La abrí con cuidado.

Dentro, una bandera. Doblada con precisión militar. Roja y amarilla. Bajo ella, un pequeño manuscrito. Un mensaje. De puño y letra de Bernat Jorba.

“Si això arriba a les teves mans, és que el jurament ha perdurat. Això no és un tresor. És memòria. És herència. El que vam protegir no era or, ni relíquies, sinó la veritat del que vam ser i del que vam voler ser. Que no ens enterrin sense nom. Que no ens facin callar amb l’oblit.”

Me senté en el suelo. Necesitaba procesarlo. La caja. El diario. La llave. Todo llevaba a esto. No una fortuna. No un arma. No un secreto maligno. Sino un legado. Un grito guardado bajo tierra durante más de trescientos años. Pero no era solo eso. No podía ser solo eso.

Entonces lo sentí. Una corriente de aire. Suave. Pero constante. Y voces. Susurros. No palabras claras, sino ideas. Imágenes. Recuerdos que no eran míos. Una sensación de haber estado allí antes, aunque nunca lo hubiera pisado.

Miré a un lado de la sala y vi una pequeña abertura. Era un túnel estrecho, apenas del tamaño para pasar de lado. Me arrastré. Seguía descendiendo, como una espiral. La tierra estaba tibia. Como si algo la habitara.

Tras varios metros, el túnel desembocó en una cavidad natural. Una cueva. Inmensa. Iluminada por una grieta en la roca por donde se colaba la luz del exterior. Me puse de pie. Los ojos se me acostumbraron y lo vi todo.

Murales. Pinturas rupestres. Escudos. Fragmentos de cerámica, documentos protegidos en cajas de metal. Y en un rincón, una figura. De pie. Tallada en piedra. Un hombre. Barba, capa, la misma medalla del retrato que encontré en la limpieza.

Era Bernat.

Y entonces lo entendí: ese lugar no era solo un refugio. Era un archivo. Un templo. Un acto de resistencia tallado en piedra. Pero también algo más. Un lugar ritual. Sagrado. Las paredes vibraban. Literalmente. Como si respiraran conmigo. Como si aquel que bajara allí dejara de ser solo él mismo.

Me quedé allí, parado, frente a la estatua, durante lo que debieron ser minutos… u horas. El tiempo se volvió elástico. Tuve la impresión de que la piedra me miraba. De que, si me quedaba un poco más, terminaría escuchándola hablar.

Detrás de la estatua, una escalera de caracol. Subía. La seguí. Los peldaños crujían, pero aguantaban. A mitad del trayecto, oí de nuevo la voz. Mi nombre, susurrado, como si viniera de dentro de mi propio pecho: «Miguel… no olvides.»

Seguí subiendo. Pero ahora, con cada paso, sentía más claro que había cruzado un umbral. Como si aquel lugar me hubiera dejado una marca. Como si una parte de mí se hubiera quedado abajo. Como si me hubieran confiado algo… vivo.

Tras unos diez minutos de ascenso, llegué a una puerta de madera. Antiguísima. Pero abierta.

Salí a la luz. Estaba en la parte trasera del bosque, detrás de la finca, cerca del límite de la propiedad que nunca había explorado del todo. El cielo tenía un color raro. Una mezcla de gris y ámbar, como si fuera otro día, otro lugar.

Los perros me encontraron al rato. Me ladraron, me lamieron, me rodearon. Parecía que habían esperado ahí desde el principio. Pero había algo distinto en ellos. Me miraban de otra forma. Como si supieran que yo… ya no era del todo el mismo. Como si ahora supieran cosas que antes no.

Caminamos juntos de vuelta. Con la caja en las manos. Con el diario en el pecho. Y un murmullo constante en la cabeza que aún hoy no se ha ido.

Ahora ya sabía lo que escondía el granero. Y más importante aún: sabía por qué no podía olvidarlo.

El silencio de los siglos… se había roto. Y algo más… se había despertado. Algo que quizás nunca estuvo dormido del todo.

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La entrada Lo que escondia el granero… (Final) by MasTorrencito se publicó primero en Casa Rural con Perros Girona.

Ayyy, qué sería de mí sin ti, mi amor… Cada año me regalas una experiencia nueva. 2024 no ha sido diferente. De hecho, ha sido precioso: un año más sin inspección, y yo ya me siento como si viviera en un jardín sin flores 🌼… sin colores… sin alma… pero con facturas. Siempre con facturas. Y no penséis mal… la P no es de PUTA es de PESADILLA

Hacienda o haciendo ladrones???

Porque, claro, ¿quién necesita paz mental cuando puede tener 85 tipos de IVA para jugar al Tetris contable? 🤯
Este año hemos coleccionado:
0️⃣, 2️⃣, 4️⃣, 5️⃣, 5-0.25 (¿eso qué es, una promoción del Día sin IVA del Lidl?), 7,5️⃣, 🔟, y el infaltable 2️⃣1️⃣.
¡Sólo me falta un álbum de cromos para pegarlos todos! 📚

Y claro, luego viene el reality fiscal:
📌 «No puedes desgravar el coche entero porque lo usas también para ir a por el pan.»
📌 «La luz no cuenta porque ilumina tu cara, y eso no es actividad económica (de momento).»
📌 «El gas, el agua, el wifi… cuidado, que eso lo disfruta tu perro también, y Hacienda no desgrava mascotas.» 🐶💧⚡

Mientras tanto, los que sí tienen recursos para hacer magia con su dinero (cof cof, las grandes empresas), tienen asesores, fiscales, consultores, expertos en evasión que podrían hackear la NASA si se lo piden… y a esos, curiosamente, nadie los molesta.

Pero a los pequeños… a nosotros nos tenéis siempre en la mira 🔍
Somos como ese alumno que sí estudia pero al que igual pillan copiando… porque claro, hay que hacer cuota, y es más fácil fastidiar al que no tiene con qué defenderse.

Eso sí:
📆 Trabajo 18 horas al día.
👷‍♂️ Tengo dos empleadas a las que pago su seguridad social, IRPF, retenciones, y hasta les invito un café de vez en cuando.
💼 Soy autónomo.
📉 Y resulta que, cuando nos jubilemos, casi seguro que ellas cobrarán más pensión que yo.

Y aún tengo que escuchar que ser tu propio jefe es «libertad»… Libertad, sí. Para arruinarte con estilo. 🕊️💥

📣 Querida Hacienda,
¿De verdad os parece mal que una casa rural que factura al 10% y compra al 21% tenga derecho a que le devuelvan la diferencia?
¿Tan complejo es?
¿Tan sospechoso os parece que simplemente queramos deducir lo que toca sin que nos tratéis como si estuviéramos metiendo droga en las cajas de fruta? 🍌🚓

Queremos trabajar. No sobrevivir haciendo malabares con normativas que ni vosotros entendéis.

Así que nada, gracias por otro año de emociones fuertes, contradicciones normativas y madrugones para cuadrar un Excel con más IVA que lógica.

Os quiero. Pero desde lejos. Muy lejos.
Casi tanto como está la jubilación que me va a quedar después de todo esto. 🥲📉

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